sábado, 25 de enero de 2020
viernes, 24 de enero de 2020
prisma (Eva Yárnoz)
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prisma
deseo mío como resina. ojos míos en las sombras que per-duran hasta que la resina no es nada. resina suelta que salpica y retiene,
brevemente, unas células. abril de las resinas, flores que se marchitan. flores
iluminadas de las praderas.
lienzo del espectro. luz infrarroja de los dedos calientes.
mansos caldos en los colores que no avistamos. ojo del animal que ve los
cálidos mimbres. colores por debajo del espectro.
como lenguajes entrelazados por redes ocultas.
amables las redes, las palabras tentadas. número oculto, lenguaje de los
prismas. abril de las flores en la montaña. resuenan las ondas como los órganos
de una iglesia. volcán dormido. la lava fría.
Eva Yárnoz, en: Cauces del que teje (Ediciones Trea, 2019)
jueves, 23 de enero de 2020
El lenguaje yace... (Óscar Curieses)
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El lenguaje yace en lo más hondo del océano, piedra eterna indiferente a las mareas. Lo miran las sirenas con sus profundos ojos, y lo pronuncian cosiéndolo en la boca de los hombres naufragados. Ellos luchan por hacerlo aire en su lengua, carne en su viaje. Pero la palabra siempre les alcanza, no la alcanzan ellos.
Toda lengua es un anzuelo. Todo anzuelo una pregunta. Las sirenas gritan con labios pétreos y tiran de la lengua de los hombres para que éstos digan su lenguaje bajo el agua.
Ellos, que no entienden nada, blabucean el único aire que les queda hasta ahogarse. Después, van regresando muertos, poco a poco, hasta la superficie donde flotan y son pasto de los peces.
miércoles, 22 de enero de 2020
A veces te llamas puerta (David Efe)
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1.
a veces eres una puerta
2.
o una máquina rota
3.
¿qué pensarán nuestros amos?
4.
un día serán mil palabras
5.
y serán justas
6.
y estarán juntas
7.
como una vida
8.
justo como una vida justa
9.
meter las cenizas en sus cáscaras
10. la catástrofe será seguir
aquí
11. será seguir
12. será aquí
13. todas las mañanas son unos
ojos repetidos
14. movimiento perpetuo
15. el estado de gracia
16. solo cuando
17. ese camino que va
18. de lo innecesario a lo
concreto
19. retornar el valor a los
segundos
20. cosas que se hacen trizas
contra el cuerpo
21. cartografías de los objetos
que nos esconden
22. ecmnesia
23. micro floración del
pasajero equivalente
24. mil y una
madrugadas estrelladas contra el espejo
25. solo cuando
26. solo cuando
27. solo cuando
28. sabes que cualquiera puede ser una ventana
29. a veces te llamas incendio
30. y a veces eres una puerta
31. un caballo
32. a veces recoges del suelo
la luz
33. y haces con ella algo lindo
34. entonces te llamas suelo
35. tormenta
36. sonrisa
37. puente
38. o desviación
39. …
40. .
David Efe, en Noche Caníbal en la Boca de Occidente (Ediciones en el Mar 2019. Poesía)
Los números... (Eduardo García Martín 'Luter')
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Los números se comieron la belleza.
Ahora queda el rebote en el espacio
que reverbera hacia el infinito.
La semilla en un algodón
dentro de aquel vaso que espera
a que alguien lo saque del congelador
y le dé la luz del mundo.
Eduardo García Martín 'Luter, en Una dieta de clavos (Desacorde, 2109)
Avanzar (Eva Yárnoz)
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avanzar
Pero no puedo
procrear en lo feo, sino sólo en
lo bello.
Diótima
para abrazar no permitas una lágrima negra o
abuses de las letras que nombran las losas, bálsamo arrugado
de las estancias que reclamas.
con las manos no exijas más sin la escucha, los nombres que
dices que saben y que tocan con navajas las voces rojas que se arrojan.
no has de avanzar sin soltar las armas que te clavas. no has
de avanzar ahora sin la rendición previa. ahora suelta la voz la soga que te
ahoga. entierra los manuscritos negros que lees en voz alta.
temporal la palabra que se repite y que gira. es negra ahora
la voz que vuela baja.
baja sobrevuela la tierra, tanteando las piedras. dónde
posar las garras?
terreno pedregoso de los nombres donde se auscultan las
paredes del útero; se arrojan, pensamiento tras pensamiento, en las estancias
ahumadas.
se estancan las palabras en las habitaciones sin los ojos.
el ojo no se abate con los nombres que pulsan la sed de los pobres. pobre de
espíritu es el último de la fila que no sabe. no sabe con sus ojos y está
tartamudo en los suelos pedregosos de las habitaciones. donde los nombres
insultan amarillos de sed y de rabia.
para salpicar vaya Ud. ahora a la cuarta planta. donde los
nombres no rozan apenas su esencia blanca.
y busque ahora si puede una palabra
que redima a la flor pisada al ojo del animal sin muerte con
su mirada
a la flor pisada al ojo del animal a la hierba fresca
no es perenne la saliva que se traga. nada en el orín con la
saliva, nada en la polilla cadavérica, nada con la mano abierta sobre la
tierra. nada con los buitres que acosan a los cadáveres inminentes. nada con
los palos y las piedras en la Tercera. nada
con los ojos clavados en la nada. nada con la mirada in-
cierta como una hoguera
palpita y crepita como si llorara.
avisada está la voz que gritaba, ahora sabe el grito por qué
hacia dónde.
la voz se quebraba y el llanto no era nada. sólo la
narrativa del moribundo que no ve, sólo se arrastra.
Eva Yárnoz, en: Cauces del que teje (Ediciones Trea, 2019)
Eva Yárnoz, en: Cauces del que teje (Ediciones Trea, 2019)
martes, 21 de enero de 2020
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